Un piccolo paese,
con salite e con discese...
poche cose apprese...
soldi una volta al mese.
Non serve di sapere le cose...
quelle vere...
E' meglio il verbo avere.
Il lavoro con decoro è un punto di ristoro.
Trasmuta il piombo in oro.
Nella stanza l'importanza è la sostanza di cui c'è mancanza.
Non è profumo di consumo.
Non è acqua, non è fumo.
Ha sapore della vita.
Ha odore d'infinito.
E' nel cuore custodito.
E' luce radiante,
Silenzio assordante,
visione stupore,
è la quiete...
è l'Amore.
con salite e con discese...
poche cose apprese...
soldi una volta al mese.
Non serve di sapere le cose...
quelle vere...
E' meglio il verbo avere.
Il lavoro con decoro è un punto di ristoro.
Trasmuta il piombo in oro.
Nella stanza l'importanza è la sostanza di cui c'è mancanza.
Non è profumo di consumo.
Non è acqua, non è fumo.
Ha sapore della vita.
Ha odore d'infinito.
E' nel cuore custodito.
E' luce radiante,
Silenzio assordante,
visione stupore,
è la quiete...
è l'Amore.
Quando laasciamo che la vita coinvolga nel suo fluire e distendersi nel tempo, essa ci riempie, se lasciamo che parli al nostro cuore ci ammaestra, ma se le permettiamo di vivere in noi ci accorgeremo che siamo la stessa cosa.
RispondiEliminaGrazie Franco del "profumo" dei tuoi versi.
Mariolino